El hombre a caballo

Existía una vez en un reino lejano
un hombre que nunca se bajaba de su caballo
el caballero comía, dormía e incluso iba al baño montado
Cosa difícil era conseguirle asiento en las comidas de aniversario
era un solitario el hombre a caballo
Un día para hacer un cambio decidió enamorase
las princesas se entusiasmaban al verle llegar tan gallardo
pero era complicado tener con él cierto contacto
Desilusionados él y su amigo corrían en una ocasión por la estepa,
cual fuera su sorpresa al recibir por abrigo
la mirada de una hermosa princesa
dando un perpetuo paseo sobre su yegua.

El perro y el elefante

Un día, un perro que vivía en azotea
saltó desde lo alto para ser libre
teniendo la suerte de que en ese instante
pasara por debajo un elefante

Sabio paquidermo
pena he tenido y felicidad quiero
llévame lejos,
donde el sufrir no tenga
domicilio permanente

Si eso esperas
porque de una vez no bajas
-dijo enfático el elefante,
buscas felicidad constante
pero afelpado amigo, sabe,
para valorar el contento
probar la tristeza es indispensable.

The Darjeeling Limited

Sin itinerarios plastificados como los hermanos protagonistas del filme nos dirigimos la chica mascapalabras y yo al cine el miércoles pasado. En Northumbria Drive esta el Orpheus un cine con 7 pequeñas salas, independiente, como casi ya no los hay. Habíamos cinco personas en la sala. Esperaba más gente tratándose de un filme de Wes Anderson que ya cuenta con un gran grupo de seguidores pero supongo que las malas reseñas de los periódicos y la narración no costumbrista de sus filmes resultan pesados para más de uno.
Yo esperaba verla con muchísimas ganas, me parece formidable como Anderson puede mezclar tan bien la tragedia sin caer en la cursileria o la pose y mezclar la comedia dando un contrapeso que de como resultado un buen balance, una tragicomedia bien hecha.
Las reseñas que leí criticaban el lugar común del tema central de la película, el viaje espiritual a la India, pero se quedaron me parece en la superficie. La búsqueda de la familia paterna es un tema constante en las películas de Wes Anderson, el buscar al padre es una forma de volver a los orígenes de buscarse a sí mismo, el viaje es lo importante, el que este situada en la India tiene que ver con lo impredecible del lugar y la influencia que las fotografias de Ved Metha y las películas de Satyajrt Ray tuvieron en Anderson. El guión fue escrito por Anderson mismo, Roman Coppola (hijo de Francis Ford y hermano de Sofia) y su primo Jason Schwartzman (colaborador usual y primo de Roman). Son constantes en este filme los detalles técnicos por lo cual su obra se considera muy personal; los detalles visuales, los diseños de los sets, los grandes angulares, la cámara lenta, los letreros en tipografía Futura. Sus personajes son excéntricos, inadaptados y dañados aunque vistos a un luz simpatética, tendientes al escapismo químico. Son temas suyos la nostalgia, el fracaso, las familias fracturadas y como lo mencione anteriormente la figura paterna (su búsqueda).
En lo personal disfruto mucho los momentos de silencios incómodos en los cuales los personajes caen, y la ambigüedad en el desarrollo de la trama que deja a muchas personas sin entender lo que vio. Constantes también son sus actores y amigos, desde Jason Schwartzman en Rushmore a los hermanos Wilson, Anjelica Huston y por supuesto Bill Murray.
Aún no he visto Bottle Rocket, su primer filme y considerado lo mejor hasta ahora.
De resaltar son sus soundtracks, la música refleja los sentimientos nostalgia y aislamiento de los personajes; folk de Bob Dylan, los Rolling Stones, The Kinks, Cat Stevens, John Lennon o Paul Simon en The Royal Tenenbaums o que tal David Bowie interpretado en portugues a ritmo de bossa nova por Seu Jorge en The Life Aquatic with Steve Zissou.

Epifanía

Hace rato que no piso una iglesia o que rezo con convicción. Hace un rato tuve por unos minutos un momento de gracia. Mientras que tomaba un café en el jardín disfrutaba los rayos del sol que ya calientan, todo en calma como buen domingo por la mañana. La vecina a dos casas desde su balcón cantaba el Hallelujah de Leonard Cohen y no existía otro sonido más.

Mario Santiago Papasquiaro

DEVOCIÓN CHEROKEE

Poesía atroz / te amo de siempre
Gatees silbes muerdas o vueles
Hembrita mía coño encharcado pétalo santo
Sin otra opción hurgo en tus astros
Mi yo eres tú / vamos al rastro : sangre de
pálpitos
Belleza alada rompes mis ancas
Me traes de 1 alba
De 1 sol obtuso / vidrio de barda
No me regreses / plasma gandalla /
En ti soy otro / pulso mis ganas
Escribo : meo : cojo : rezumo : bailo con ratas
No hay muerte
No hay calma
Contigo oleajes
lunas / Saharas
El riel de 1 hueco
¿Qué hay increado?
No muevo el rostro
No escupo nada
Nomás te miro
Soy tu destello
Eres mi hacha.

Escudo humano

Liverpool, 2003.
De los escudos humanos que salían de Londres a Bagdag en altos autobuses de dos pisos, tan sólo conocí a Mercedes. Yo no tenía que trabajar ese día en el café, pero una compañera me pidió cubrirla. Mercedes llegó al mostrador y sin molestarse en pedir en inglés, con un fuerte acento madrileño pidió un café con leche. Se lo serví y hasta ese instánte se percató que estábamos hablando en español. Se acomodó en la barra y mientras yo atendía a los demás clientes así como si nada empezó a contarme sobre su vida. Necesitaba hablar supongo. Me dijo que tomaría el tren de Liverpool a Londres en tan sólo unas horas. En Londres se reuniría con gente de todas partes del mundo, en especial de Europa. Irían a detener las bombas que estarían dirigidas a los civiles.
Por principio me pareció una mujer valerosa. Había trabajado en una empresa de computación por varios años. Un buen día la dejó. Vendió la mayoría de sus posesiones y se fue a vivir de okupa en una casa abandonada, con un grupo de desconocidos. Mercedes tenía el rostro angulado, ojos verdes y la cara marcada por batallas nocturnas libradas entre café y nicotina. Ella creía en la justicia. Yo tenía que hablar y concentrarme en levantar suficiente espuma para un pedido de tres cappucinos grandes para llevar. Mercedes llevaba no más que una bolsa con un poco de ropa, su pasaporte y una tarjeta de crédito platinum de su padre. Tenía la mirada cansada. Me dio un discurso muy detallado de sus razones para ir a defender a la gente de Irak. Más que explicarme, sentía que trataba de justificar sus razones. El plan mas conveniente -pensaba ella- sería concentrar a los escudos humanos en las plantas de energía, las supuestas "bombas inteligentes" arrasarían con los blancos militares primero. No se atreverían a bombardear la planta eléctrica mientras hubiera civiles de todas partes del mundo para dar testimonio, aún Estadounidenses. Empezó a llegar más gente al café, siempre sucedía así entre diez y once de la mañana. Tomaba pedidos y hacía café sin dejar de poner atención a las palabras de Mercedes. El dueño del café sutilmente me exigía velocidad.
Terminó su café y se despidió rapidamente. Le desee suerte, sabiendo que la necesitaria. Salió, cruzando primero la puerta y enseguida la neblina que levantaba sin permitir la mirada.
Unos dias más tarde, a mediodía caminando por el centro de Liverpool vi nacer al final de la calle una manifestación en contra de la guerra. La integraban en su mayoría gente de la universidad, personas de fe musulmana. Líneas de policias los resguardaban a ambos lados. Había mucha tensión en el ambiente. Se gritaban consignas en contra de la guerra. Los oficinistas se asomaban, los policias esperaban la menor provocación que no llegaba, los jóvenes gritaban impulsados por el coraje. Había inconformidad, cierto, pero también habia mucho miedo. De parte de todos.
Recordé a Mercedes dias más tarde leyendo The Independent. Los soldados habían obligado a salir de Irak a los escudos humanos. Algunos esperaban en Amman, para volver a infiltrarse, otros regresaban a sus paises. Había mucho de martirio en la mirada de Mercedes, ahora que lo recuerdo. Fue a decir que no estaba de acuerdo, debió haber gritado con todos sus pulmones y su fuerza. Mercedes estaba cansada. Quería limpiarse las manos de ser parte de los juegos de poder, quería rebelarse: ¡No estoy de acuerdo! Tal vez también prefería morir. Morir por lo que creía verdadero. ¿Pero no es eso también tratar de escapar? Terminar de una vez la injusticia del mundo siendo un mártir en lugar de resistir pacificamente y de una forma personal. Ni todas las marchas del mundo, ni el descontento mayoritario lograron detener la guerra. Pero, ¿se ha terminado realmente? O es que siguen cayendo en nuestra tranquilidad, en nuestro interior bombas cargadas de miedos, de desesperanza.
Si su arma es el miedo, la nuestra es saber que no hay que temer.

La creatividad y el constante cambio

Estoy confuso. No entiendo el laberíntico suceso de hechos diarios. Las opciones brotan de todas partes, seguir tomando Coca-cola o probar la opción de Pepsi de líquido azul. Estoy confuso de quién o para qué soy. No sé que hacer.
Lo definitivo es que hay constante reto y respuesta. Cada situación implica tu participación; callar o decir algo. Te encuentras siempre con la posibilidad de un movimiento, un gesto; pensar. Porque aunque decidas no actuar, aún así estás haciendo algo; abstenerte. ¿Atravesar la calle ganándole al enorme camión que viene suficientemente lejos para ganarle o esperar?
A cada situación reaccionamos, sin embargo, con una respuesta que es siempre condicionada. Tenemos guardado en el disco duro un archivo enorme con el nombre de yo.doc. Este ego inquieto tiene o le hace falta, se pierde en preocupación por sí mismo, sus miedos, sus deseos, sus recuerdos, sus planes.
¿Pero qué es este yo mismo que he creado? Si digo mi nombre o digo yo ¿qué fotografía evoca? ¿Existo en la mente, el cuerpo, el alma o en todos? ¿O en alguna parte fuera de ellos? ¿Si me atrevo a buscar qué encuentro?
Esta nuestro ser como oficina burocrática llena de fotocopias; desbordándose los archiveros vamos a buscar la respuesta. Sin estar libre del residuo de la experiencia no se puede captar lo nuevo. Entre el silencio entre pensamiento y pensamiento tal vez estamos.
Si quieres seguir haciéndole caso a la televisión, allá tú. En estos tiempos la preservación de lo conocido es valuado por encima de la agonía de la imaginación. Cuestionarse sigue siendo un instrumento con filo.
Cargamos con demasiadas cosas en la mudanza. Respondemos con las viejas reacciones que ni siquiera estamos seguros son nuestras.
En la papelera de reciclaje está ya la memoria psicológica. Así lo nuevo es recibido por lo nuevo. Libre de lo conocido, hacerle frente a lo fresco, con un distinto enfoque, ahí hay creatividad, y en la creatividad; el goce.

Pancake day

Hoy martes en Inglaterra el dia previo a la Cuaresma se celebra comiendo pancakes o como los conocemos en Mexico hot-cakes, aunque sean mas bien como crêpes. El miercoles de ceniza marca el inicio. La Cuaresma representa los cuarenta dias y cuarenta noches que paso Jesus en el desierto en retiro y oracion siendo tentado por Satanas a convertir una piedra en pan aprovechando su hambre, a saltar un barranco y ser rescatado por angeles induciendolo a la soberbia y a tener posesion de ciudades y hombres seduciendolo con la ambicion. La secuencia de La ultima tentacion de Cristo de Scorsese referente al desierto es fiel a los momentos en que los pensamientos avasallan a quien en retiro busca un espacio para encontrarse.
En si, un tiempo de recogimiento y reflexion que precede a la Semana Santa. Pero basta de catecismo que este blog no es atalayo.
Si, pancake day. Ciertas costumbres britanicas pueden parecer excentricas a la luz de otra cultura, pero igual pasa con Mexico, Argentina o China proviniendo de una cultura diferente. Esta costumbre en lo personal me gusta y me parece muy ternurosa, sniff. Mientras en Rio de Janeiro todos se despepitan en la bacanal y la samba, en Veracru se baila chunchaca al ritmo del rey feo y las mas diversas formas de celebracion de la carne se da en los distintos carnavales, aqui a lo mas grueso que se lleva el libertinaje de los sentidos es el comerse unos (no muchos porque es gula) pancakes, eso si, delgados, no gruesos y esponjados como en un IHOP, por supuesto sin tocino, jamon o acompanamiento. Ni hablar de unos cuadros de mantequilla que se derrita por los costados, ni un chorro de miel de maple o una embarrada generosa de mermelada, nah, tan solo unas cuantas gotas de limon encima y un poco de azucar, espolvoreada, nomas.
Nunca he sido asiduo al carnaval, solo una vez al de Veracruz, de por si no soporto las multitudes, el calor pegajoso, el olor general a meados, la chunchaca todo volumen y el kitch a su maxima expresion fue chistoso por un rato (unos 5 minutos) para convertirse en penitencia sin siquiera haber llegado a la epoca posterior destinada a ella. Me encanta el puerto, excepto durante carnaval. Lo mio es mas bien lo sereno, sin caer en lo flematico o de hueva. Asi que a mis jotqueics les voy a untar harta Nutella. Uhuu! que grueso soy! Esta vida de excesos y rock & roll.

Diez razones para temer a los payasos

1.- Dicen que los payasos de cara blanca al quitarse el traje dejan al descubierto la piel de su cuerpo que es blanca como cal.
2.- En realidad los payasos no son "de pie grande" tan solo usan los zapatos gigantes para acomplejarte y asi bajar tus defensas y tenerte a merced de sus ataques humoristicos.
3.- Es un hecho comprobado que los payasos son todos psicoticos con baja autoestima, exhibicionistas y tendencia por la ropa XXL.
4.- Los payasos tienen que gritar siempre aun si se encuentran a unos centimetros del receptor.
5.- Los payasos tienen siempre un solo auto que generalmente es un vocho o una combi del modelo mas antiguo pintado de todos los colores posibles y muy mal gusto.
6.- Muchas veces en los consultorios de los pediatras los cuartos de espera estan decorados con cuadros del payaso con la lagrima rodando o del vagabundo perdedor.
7.- Los payasos siempre tienen nombres nonios en diminutivo como cascarita, chipotlito o pinguin.
8.- Los payasos de los camiones y el metro (hay que decir algo mas?).
9.- Todos los payasos son alcoholicos y se andan cagando por todas partes, por eso no hay banios en los circos.
10.- Cuando estas bien dormido y no te das cuenta el payaso que vive debajo de tu cama sale y se te queda observando.

Zig Zag

Hay libros muy pesados. No me refiero a la densidad de su contenido ni a la importancia que pueda tener la obra, sino al volumen pues. Llevaba ya cai un mes leyendo a ratos La Trilogia de la Frontera de Cormac McCarthy, fue una suerte conseguir los tres libros en uno pero como ultimamente solo tengo tiempo para leer en el camion mientras voy al trabajo resulta bien dificil sostener el buen tabique en una mano y con la otra sostenerse si no agarra uno asiento. Lei All the pretty horses, una chingoneria y estaba a punto de terminar The Crossing cuando hoy en la manana antes de salir de la casa llego el senor cartero con mi paquete de Amazon y el libro que pedi. Gracias, le dije al senor cartero y saque el libro nuevo y empeze a oler las paginas como buen clavado de los libros. Ah I love the smell of books in the morning. Lo mejor es que se trataba del What we talk about when we talk about love de Raymond Carver. Me sente en el camion entre unas monas que platicaban a gritos sobre la peda que se pusieran la noche anterior y junto a un pobre brit-popero que pretendia estudiar durmiendose sobre su libreta de apuntes. Y empeze a leer, despacio, lei una pagina de Why don't you dance? y cerre el libro, me ponia a saborear las palabras, las imagenes y lo volvia a abrir. Lei el cuento dos veces y quede feliz con el trabajo tan fino de usar los terminos precisos, la ironia, el ritmo y la antisolemnidad, y con el brazo nada entumido, porque el libro; es delgado. Agradezco en estos tiempos de prisas y Macbooks Air los libros de bolsillo, que puedes acariciar con una sola mano y llevar a donde quieras. Hay una edicion de libros de Kafka en formato identico al de una cajetilla de cigarros. Lo que me recuerda al Israel, mi vecino cuando vivi en Oaxaca, que cuando se le acababan las sabanitas se hacia sus cigarros con las paginas de papel cebolla de la biblia que le regalo su tia para convencerlo de que dejara el vicio y se consiguiera un trabajo.